Як ти
пахтиш нецідженим теплом!
І місяць
сходить свіжим молоком
у
нехвильовану пітьму кімнати,
і ти пливеш
по гирлах і заплавах,
загравами
юшить загусла хлань –
а ти, а ти
обаполи мовчань,
а ти
опівночі лелієш квітку тьмаву.
Я – твоя падь, твоє лунке позліття,
ти ввесь –
борлак, ти ввесь – гіркавий дим!..
І сходить
місяць соком молодим,
і солодом цілує верховіття.