«Виростали мої квіти,
Мої добрі діти...»
Т. Шевченко
Березневий похмурий ранок.
Скляний спустошений погляд,
Посірілих облич пергамент...
Розкуривши цигарку останню,
Дві неповнолітні повії
Сунуть вулицею безтямно.
Де ви, юнацькі мрії?!
1997
